La toile immaculée s’apprête à recevoir
La couleur des pinceaux, les pigments de la vie
De l’artiste loufoque, inconscient de l’espoir
Que l’œuvre porte en elle, inconscient de son prix.
La toile, à sa naissance, arrive sans savoir
Qu’elle est déjà marquée de ses anciennes vies,
De lignes inconnues, délicates à voir
Mais qui influent toujours, sans qu’on l’ait bien compris.
La liberté de l’art est donc une illusion.
On pense ainsi créer par l’imagination,
On ne fait que copier, que soulever le voile.
Le fatidique temps passera sur cette œuvre
L’emmenant doucement vers le fond de ce fleuve
Où meurent les tableaux et renaissent les toiles.